.:Butterfly Moth:.

El misterio

2011-12-22T21:41:00.003-03:00

"Hay un viejo misterio en el universo:

¿Por qué la vida?

¿Para qué la creación?

Los intelectos se afanan, buscan

y no encuentran;

y como no encuentran

inventan teorías,

pero el antiguo misterio,

sólo al amor se revela;

a la conciencia iluminada por amor.

Privilegios de simples y sencillos,

como niños."

(Ami el niño de las estrellas)

Cometas...

2011-09-06T17:14:00.002-03:00

He leído muchas cosas en mi vida, muchos relatos, muchos libros y varios cuentos. Fantasías ajenas que siempre dejan algo, bueno o malo. Pero no siempre despiertan en mí tal nivel de miedo, de congoja, de sentimiento. Dios, pero si casi me pongo a llorar. Leo mis palabras y me doy cuenta que aún siguen vacías. Aún no están completas, aún no dicen nada. Supongo que en algún momento dirán algo, pues de momento son sólo palabras, palabras que no salen de mi boca por cobardía y que se dejan caer a borbotones cohibidos entre estas y otras teclas, para luego, quizás después de algunos años, llenar algún vacío que todavía no identifico del todo. Creo que aún me falta vivir demasiado para que mis palabras digan algo realmente importante, no para mi, si no para ellos.

Verás...

2011-06-18T00:49:00.005-04:00

La vida, como acostumbráis a entenderla, no es más que una ilusión; la más bella, la más noble, la perfecta visión de algo que amáis, porque amáis la vida, vivir. En aquel lugar lejano y poco paralelo, la vida no transcurría así, no transcurría, no vivía. Allá lejos, las tibias tardes no se llenaban de atardeceres naranja, ni rojos, ni el sol se acunaba suavemente al filo de un horizonte eterno. Tampoco tiembla la semilla ante una furia ciega biselada en brisa, ni ante una indulgente ráfaga de cristalina belleza acuosa, líquida y fresca. No, allá no había nada de eso; solían burlar las noches los amaneceres, y dejábamos sin resolver cuánto amor nos atravesaba con la duda, y soltábamos las fieras vivas antes que cualquier sereno soneto. No se conocieron nunca las palabras, no se encontraron por ahí; las reemplazó una mente brillante, un espléndido sol negro que no necesitó jamás expresarse. En aquel lugar lejano, las mañanas no florecieron como pétalos bravos de armonía rebosantes, ni de lúcidos aromas floreciendo de entre los jardines, ¡no! qué decís, si el jardín botánico sobrepasó los sueños de unos y la belleza entera de otros. No, ni palabra de ello, las flores se dejaron para los funerales, si es que los hubiesen, pues la muerte es la más extraña y bienvenida de las visitas. De aquel lugar del que os hablo, intento y trato, no se parece en mucho al suyo, éste, tan alborotado no sé de qué. Las aves que surcan sus cielo son sólo aves, cuál el placer de ensalzarlas de prefacios que no os llevan a lado alguno, más que debajo de las mismas aves, de plumas cubiertas, feas. No, pero vosotros os empeñáis en capturar su vuelo en un instante, gélido, plasmado como mosca muerta en un papel, en una foto que colocáis detrás de sus narices, en caso de olvidar el respiro de ese momento, bajo unas aves feas. Allá no fotografían, no capturan, pues no se comprende ese afán vuestro de poseerlo todo, y si lo perdéis, imitarlo parecido, alcanzable, símil. Pues os complicáis la existencia, puesto que año próximo, las mismas aves hediondas a pluma surcarán los mismos cielos para recorrer los mismos lugares, de modo que vosotros os podáis fotografiar todos los años en el mismo sitio, y no os olvidéis ese soplo que os enamoró. En aquel lugar lejano -y ajeno-, valga contaros que no podéis comprar, pues como ya os de he dicho, ni palabras tienen y esperáis dinero. Dinero de ningún tipo, pues no se ha logrado asimilar aquel concepto vuestro de valor, de oro ni de costo. Os imaginaréis que no sé -ni creo comprenderos nunca- eso de dar para recibir, eso de ojos y ojos y dientes, ni qué diantres. Si pan queréis, pues pan haced, sino, morid de hambre - y de sed, os encargo la sequedad esa del pan amasado-.

En fin, de todos modos no os emocionéis tanto, puesto que de ninguna manera saldrán de este lugar suyo tan problemático- y cursi, si me lo permitís-. De manera que este monólogo es inútil y además, estúpido.

Behind...

2011-06-04T18:51:00.004-04:00

La luz se va sofocando,

si, la luz.

Y las piernas de aquel vino,

marchitando.

Nos amamos para saber

qué es la soledad,

y así seguir juntos.

Se ve un fantasma en el horizonte.

La perspectiva intacta,

la palabra única,

el sonido exacto...

Más de nosotros mismos.

Bautizando el blanco por el blanco,

la pureza por tu divinidad,

el claro del cielo, el negro.

Figuras ésas tras los párpados,

se ve tu fantasma en aquel horizonte...

Ayer, mañana, nunca, hoy es mejor.

2011-06-01T21:19:00.002-04:00

¿Existen los amores eternos?

Existen posibilidades de volver, de seguir y de llorar.

Han otros, quizá, tomado caminos aquellos.

¿Puedo yo ser igual?

No me mires a los ojos,

algo intento de ocultar.

No me digas lo que es correcto,

no corrijas lo que está mal.

Si tu no puedes apaciguar mis furias,

¿Quién más me va a amar?

Si mis pasos son contados

y todos hacia un mismo lugar.

Han tomado otros,

senderos hacia el olvido,

el odio y la pasión.

Y yo me siento en el camino,

esperándote, amor.

Mi sangre

2011-05-22T00:28:00.003-04:00

Detesto los momentos en que la razón no alcanza,

el corazón no grita y el espíritu descansa;

detesto la manía de las lágrimas

de lastimar los besos con gotas amargas.

No considero al hombre ni dios ni esclavo,

ni a su nombre mito, ni a su historia pasado.

Repudio las voces que se han callado,

por miedo, por fatiga,

por falta de un descanso;

desprecio los amantes que nos han engañado,

que nos miras y nos tocan,

tras un cuarto encerrados.

No caminó en vano el viejo, el sabio ermitaño,

que gritó en silencio por una raza brava,

pues no quisieron seguir las fieras en cerradas,

llorando en júbilo, lanzaron el alma bajo las garras.

Detesto los momentos en que la razón no es clara,

el corazón cobarde y al alma achicada.

...Gritando sin aliento voy andando,

mi pecho al cielo, luchando a puño cerrado.

Una gota

2011-05-15T15:31:00.006-04:00

Hay una gota de agua alojada bajo la comisura,

una gota entre las arrugas de la piel,

una gota que no alivia sequedad ni aridez.

Hemos preguntado muy pronto,

de qué se trata este juego;

nos han vaciado una gota por cada pregunta,

una gota hirviendo por cada vez que nos hemos equivocado.

Han caminado muchas veces,

muchas personas los mismos caminos;

miles de veces en distintas direcciones y distintos propósitos;

nunca llegando a ninguna conclusión

Existen límites infinitos que no deberíamos traspasar,

ni por capricho ni por casualidad;

hay una gota de agua en cada fisura de éstos límites,

una gota que guarda un fracaso similar.

Hubieron lugares amenos,

lugares extraños y lugares incómodos;

crecieron en ellos, recuerdos amenos,

recuerdos extraños y recuerdos incómodos.

Hay una gota de agua alojada en la comisura de unos labios,

una gota de agua señalando una arruga irremediable,

una gota marcada en la profundidad deste pasado ya olvidado,

gotas de agua danzando en la oscuridad...

Una sombra

2011-05-07T23:54:00.003-03:00

El tintineo de una cama de cristal,

roto por el tropiezo de una doncella.

No mira adentro,

un pozo azul negro en medio del cielo,

respira, suave, calmado y lento.

Callan, crujen y caen,

pasos ciegos tras las líneas;

pasos lejos de cualquier pensamiento.

No se apura la marea que baila,

no se altera la mirada quieta,

no se mueve el corazón sereno.

Siente que respira mientras duerme,

alzan vuelo unas alas,

que surcan otros cielos.

Si puede alcanzar una estrella a ojos cerrado,

¿puede vivir en tu soledad?

Dice en el viento, donde brilla en la oscuridad;

dicen hacia adentro... la sombra viva vibra en su mirar.

Vigilia

2011-05-07T23:21:00.004-03:00

Que sigo atento, cual ave al vuelo

Que estamos quietos, mi corazón y yo.

Que no nos movemos, que no respiramos;

Que sólo tenemos, lo que aquí has marcado.

Que no pretendemos, más nunca hostigarte

Que no juraremos llegar hasta Marte.

Que nos damos cuenta, cuán nuestros somos;

Ni tuyos ni míos, ni suyos ni de ellos.

Que junto al río, que corre en la siena

Están las manos, ésas que ya no tocan;

Y que bajo las aguas, turbias y tormentosas

Guarda tranquila, muda y quieta,

Aquella lejana rosa.

Atrás

2011-05-03T13:43:00.005-03:00

Han cambiado muchas cosas.

Han cambiado los colores que reflejaban,

las canciones que atravesaban tus ojos.

Han mutado las palabras que decían,

tartamudeando, sin sentido

cuán largo era el camino.

Han cambiado sin parar,

ésas andanzas tuyas en un jardín desbordado,

nuestro, salvaje y bello.

Han mudado piel unas manos,

se han vuelto ásperas y blancas

insípidas de tanto recordar.

Se han perdido, se han ido,

nos han dejado, lejos y atrás,

viejos peldaños rotos con machas azules

al pie de un horizonte bañado en rojo vivo,

limpiando recuerdos vacíos.

Camelias

2011-04-29T18:28:00.006-03:00

Las manos frías, los ojos abiertos, los pasos justos, la mirada hacia adentro. El cielo arriba, los pies abajo, el suelo tibio y los dos andando. La tarde lenta, cálida e incluso sonriente, se abre paso entre la gente lejana, sorda y a veces sola. Y aquí estamos tú y yo jugando a crecer, pensando en cómo se ama, tratando de no flaquear.

Dime que las hojas no se caen, dime que sólo las vota el viento. La mar serena, más no por eso menos brava, ruge cerca de tus ojos y su fuerza se refleja levemente en los míos. Nos miramos.

Volutas de humo blanco van quedando atrás y lejos de nuestros pasos; nos vamos yendo, tranquilamente el uno hacia el otro. No me importa, no tengo miedo. Sí, definitivamente pienso en rendirme. No, no es ése el sendero correcto. Bueno, entonces gritemos juntos.

Sentir y pensar acerca de realidades no es garantía de sabiduría, más bien es cheque a fecha de una gran confusión. Que no me mires te digo, que yo no sé mentir. Y tú no hablas y yo me callo, tragamos de forma simultánea las ganas de llorar. El cielo se nubla, el sol se cansa; se esconde lejos de los ojos curiosos, allá detrás de esa manta gris que nos enfría el día. Pero no hay prisa, aquí no llueve.

Las manchas negras dentro de tus ojos, no dejan cabos para atar; me miras lejos, de pronto río y tú no sabes de qué hablar. El ruido nuestro los deja sordos, sus gritos vuelan al pasar. Esas notas frías de tus recuerdos nos inundan en paseo; si tu preguntas yo respondo, si no respondo tú callarás.

Soñamos por las noches en aquellos días que ya no están, en esos otros que no vivimos ni pensamos concretar. El techo sube, los pensamientos bajan y el corazón late a prisa dentro de una jaula de cristal; déjame solo, no tengo prisa; déjame solo, hoy no quiero hablar.

Las verdaderas razones que nos mueven a determinadas acciones no están siempre relacionadas con el pasado personal o la realidad vivida; en algunas ocasiones no son más que escurridizas coincidencias de una brisa que no se controla, de esas risas que viajan hasta ti.

Detente, aligera el paso. Respira, no hay que correr. Arriba el cielo nubla el día, aquí me encandiló tu ser.

El arrepentimiento no es necesariamente franquicia de un perdón a largo plazo. No asegura un fin del rencor ni te hipoteca la saña ajena. ¿Servirán de algo entonces, todos los esfuerzos? La vereda se desborda y van las almas a pasear. ¡Qué bellas melodías, qué hipócritas al bailar! Y tú no ves y yo no siento, ni tu ni yo entendemos a cada cual. Si sólo sabemos que mienten, si sólo sabes de esa capacidad.

La frente baja, las manos juntas, esa sombra tuya bajo mis espalda. Mi cuerpo frío, las gotas frescas, el mundo entero de este primaveral. Y el viento sopla y el sol se nubla, y no sabemos por dónde empezar.

Green

2011-04-25T23:07:00.006-03:00

Extraño el alma que nunca tuve,

aquel espíritu indomable que pasó, cautivó y se fue....

Extraño unos ojos esmeralda vivos que se cerraron en la lejanía...

Extraño el tacto lejano de una piel desconocida,

que se enredó en un cabello de mi pelo sin darme cuenta.

Extraño una música que no conocía, que no comprendía y que no olvidaría,

Extraño las manchas negras en los luceros.

Se fueron ciertas tardes de caminos raros, nuevos y cálidos,

Se fueron también, esas lluvias de colores que encarcelaban a mis sentimientos;

Se fueron los ojos verde de aquel prisionero.

Recuerdo un alma que nunca tuve,

Recuerdo un espíritu indomable que galopó por mi vida,

Recuerdo un hombre que me enamoró.

Reviven en invierno, en verano y en otoño,

junto a las hojas de unas canciones que no eran nuestras,

una luz obsequiada bajo un hechizo injusto,

en un momento infausto que el destino nos propuso.

Se aleja aquella bruma estival de patios frescos y musicales,

Se aleja aquella compañía de mantras y punteos,

Se alejan ciertas tardes de ensueño y de roneo,

Se aleja tu recuerdo de mi vida y de mi sueño...

Miracles Drug

Shine on

2011-04-24T14:26:00.004-03:00

Mal momento, mal sentimiento, pésimo estado.

Tercera vez que se van. Tercera vez que se pierden en el horizonte infinito,

impreciso y sin mi.

Tercera ve que daría mis ojos por verle de nuevo.

No comprendo el real motivo de este agujero,

no comprendo de dónde salió ni cuál es su propósito en mi pecho,

el desgraciado me clava en cada respiro,

en cada recuerdo y en cada mirada que se detiene en mi memoria,

de ésas que me permitieron soñar un segundo con una historia diferente.

Pero siempre se repite, siempre.

No se acaba, llegan y se van, por la mierda, siempre se van.

No hay manera, con encuentro forma de evitarlo,

forma de dar vuelta la página,

modo alguno de no quedarme esperando,

rogando por una estrella.

Estaba el diablo mal parado..

De barro

2011-04-22T23:30:00.004-03:00

Me detengo y pienso,

No hay nada distinto a mi alrededor.

El cielo, las nubes,

la brisa que se lleva todos los gritos.

Hemos nacido del mismo sitio,

marcados en el mismo centro

y aún así, nos odiamos;

Nos insultamos al vernos.

No en la inocencia querida de la noche.

Ellos no vieron detrás de nadie,

nada que se pareciese al amor.

Ellos nos vieron delante de todos,

como piedras roídas en defectos.

Hemos nacido del mismo sitio,

marcados en el mismo centro

y aún así, nos odiamos;

Nos desangramos al tocarnos.

En pleno desierto se mueren los sueños,

a la mar se arrojan las miradas;

tú te quedas con el consuelo,

de no cambiar por nada.

La oscuridad en la piel es tu sello,

mi cielo en los ojos mi distintivo;

tú me miras y yo sonrío,

ellos nos miran y nos apuntan.

Rompiendo la inocencia de la noche.

Hemos nacido del mismo sitio,

marcados en el mismo centro.

Me bañan ríos rojos y manos suaves,

Te rodea mi piel clara, y a mí,

tus ojos negros.

Hemos nacido del mismo modo,

ensuciando el mismo suelo,

respirando el mismo aire...

¿Es mi piel tan importante?

Long Nights

2011-04-22T19:48:00.004-03:00

Me cuestiono muchas cosas, de muchas maneras sin llegan a nada distinto. Siento que me falla el punto de vista, no sé, quizás nuestro contexto social no reduzca las opciones de cambio, de sentimiento y de rebelión. Quizás nuestros errores sí nos cuesten el futuro, quizás los sueños realmente no sean más que eso, sueños.

No me gustan los momentos en lo cuales, a pesar de todo lo que acontece, de todo lo que nos llega y de todo lo que se nos va, inevitablemente crece una frío hielo en el fondo del pecho, que quema, que duele. Que nos deja esa sensación de inutilidad, de desesperanza y de impotencia.

Quiero poder decir basta, quiero lograr caminar tan lejos como mis piernas puedan, quiero poder gritar sin explicar por qué. Quiero besarte y que no me importe, quiero llorar cantando bajo la lluvia; quiero ver el cielo con otros ojos, quiero atrapar una estrella con los ojos cerrados.

Pero...

http://www.youtube.com/watch?v=6H8optu9rTU

Comenzando.

2011-04-21T19:20:00.004-03:00

Tengo ganas de hacer algo distinto, de devolverme un segundo. Tengo ganas de alejarme medio centímetro de todo lo que hay, para crear una perspectiva claramente nueva y parecida, tanto, que no logre distinguirlas para lograr engañarme. Tengo ganas de dejar de escribir para siempre y empezar a vivir. O quizás, por el contrario, tenga ganas de escribir más de cada cosa, para dejar de vivir tanto.

Me encantaría decir que es medianoche, que la ciudad está dormida y que me fumo un cigarro mirando las estrellas. Me encantaría decir, que no tengo miedo; que me paseo tranquilo por las calles vacías, entre la gente, rumbo a un recuerdo desierto. Lamentablemente, nada de eso es cierto; las paredes parecen derretirse al avanzar el día, las personas gritan y sudan, se quejan y no me dejan terminar el reporte que estoy haciendo. La noche no nos alcanza y esta ciudad no se duerme todas las noches. Lamentablemente nada de eso es cierto, y si en algún momento lo fue, pues bien, ya no lo recuerdo.

Ha comenzado el tedioso verano, con sus playas, sus fiestas y sus trajes de baño; los balnearios repletos y las ciudades chirreando bajo el calor de esos cuarenta grados que nos visitan cada año. Naturalmente, suele pasar que las personas emigran; vuelan lejos de sus casas, de sus trabajos y de sus familias, se van, buscan relajo fuera de sus tristes rutinas. Personalmente, no me quejo ante el reconfortante episodio de todos los años; no me molesta que se evaporen los tacos y las calles rebalsadas de gente atrasada, y que los parques vuelvan a ser lugares amenos donde pueda uno tenderse y relajarse. No me molesta eso, lo que si causa cierto desdén en mi pecho, es el hecho de tener que contemplar todo aquel episodio desde la más absoluta soledad. Si bien es cierto y así lo confirman los dichos rurales, que el amor florece en primavera, según mis propias observaciones podría decir que aquello es una gran mentira; el amor, las parejas y los tortolitos, nacen, se reproducen y mueren en el transcurso del verano.

La Humanidad : el Mito

2011-04-21T18:08:00.004-03:00

La humanidad no tiene un fin todavía.

Pero... si la humanidad sufre de la carencia de un fin,

¿no será porque todavía no hay humanidad?

Apenas ingresan en su camino cuando ya ingresa a su fin, cuando él a empieza a acabar.

El hombre es siempre el hombre del ocaso, ocaso que no es degeneración,

sino por el contrario,

el sello que se puede armar en él,

que une en la separación y la distancia, la verdad "humana" con la posibilidad de perecer.

El hombre de último rango es el hombre de la permanencia, de la subsistencia,

aquel que no quiere ser el último hombre.

Kein Ziel

Ishtar

2011-04-21T15:48:00.006-03:00

Antes de muchas cosas, solíamos pensar en la grandeza de todas las mañanas,

de todos los atardeceres, de todas las palabras que diríamos en aquellos momentos.

Hoy no decimos nada, para variar.

Hoy no estamos aquí,

hoy hemos desaparecido porque no logramos mantener el ritmo al igual que aves en vuelo.

Pero claro, no estamos diseñados para volar, debe de ser ése el motivo por el cuál pasamos tanto tiempo tirados en el suelo.

Yo sé que tu no te quejas; nunca lo hiciste.

Sé también que reposas en calma y silencio todo lo que no cae por su peso hasta aquí,

como debería ser.

Eso no te lo agradezco, ellos te lo agradecen.

Lo harán eternamente pues de ese modo no son necesarias las explicaciones

que ni tu ni ellos quieren compartir.

Se agradece pues de ese modo no es necesario que mis ojos brillen ni que mis manos sientan. De ese simple modo, no es necesario que nos conozcamos;

sin saber quién eres mantendremos el equilibrio,

sin entendernos hablaremos de palabras,

para escuchar sólo lo que queramos saber.

Sin mirarnos nos veremos detrás de una retina que no será la nuestra,

y lo veamos será bueno.

Y no me digas que no es justo.

¿Caen mis lunas?

¿Acaso mis luceros abandonaron su refugio?

Amennie